Sin duda alguna estos dias he estado un tanto ocupado, ¡¡hasta en mi tiempo libre!! Por que si no estoy acá metido, en mis ratos de ocio, estoy tratando de encontrarle los siete pies al gato o al menos a la derivada covariante, en fin. El punto es que ultimamente he estado un poco mas creativo que de costumbre, creo que en parte se debe al hecho de que estoy aprovechando mi tiempo fuera en actividades que "culturalicen" mi cerebro. Como muestra de ello es el post que hice ayer sobre un sueño que tuve durante aquella madrugada (Incluso dormido estoy visualizando!!). Tan solo me desperté en aquella ocasión y me dispuse a redactar lo que había soñado aunque, lamentablemente, no pude redactar todo con lujo y detalle tal cual lo soñe. Es posible que aquello ni siquiera haya ocurrido, ... en fin. Me puse a pensar, a intentar indagar en el mensaje secreo que mi subconsiente me estaba tratando de transmitir, pero el intento ha sido en vano, jaja. Estoy absorto en otras cosas que me tienen un tanto mas preocupado.
Si han seguido mi bitácora seguramente se habran percatado de que dejé una "conversación" a medias. Pues llegó el momento de saldar deudas, dado que tengo un poco de tiempo libre. En este momento estoy leyendo The horse whisperer de George Orwell, un golpe bajo para mis habilidades linguisticas eh Paul!!, puesto que está en ingles y me veo en apuros con algunas palabras que desconozco.
Sin embargo, en alguna ocasión mencioné que estaba leyendo la obra de George Owell, aquella titulada 1984. Pues bien, le terminé hace algunos dias, el domingo o lunes pasado, no recuerdo ya bien el día. No había tenido chance de escribir una reseña sobre dicho libro, excepto la vez pasada,... pero ese no fui yo sino mi yo interno ^^.
1984; La historia de Winston Smith en un país gobernado por un partido. Quienes se han creado una estratagema política para abolir todo intento de conducta inadecuado para el póposito del propio partido. La obra muestra como es posible crear un organismo de sometimiento público que sea autosustentable, es decir, que en cierto sentido tenga vida propia. Esto con la finalidad de que el partido sea un ente que no pueda ser abolido y que no permita insurrección alguna.
Winston Smith es un miembro del partido, de hecho el país está dividido gerarquicamente en tres grupos de personas, aquellos que pertenecen al partido interior, que son los gobernantes absolutos (aunque incluso ellos se observan mutuamente); los del partido exterior, del cual forma parte Smith, goza de los minimos "beneficios" que les otorga el partido (aunque mas bien son la clase pugante que otorga ímpetu al partido) y los proletariados o "proles", personas que no se afiliaron al partido pero que no representan ningún riesgo para el propio partido.
Winston, como otros tantos, se desempeña en actividades que tienen que ver "corregir" el pasado, puesto que al tener el control de éste el partido asegura su soberania. Sin embargo Winston no es otro de los tantos a los que la "lavada" de cerebro haya engendrado un "amor" fanático hacia el partido. En él recide aún esa chispa de raciocinio que se cuestiona sobre el actuar politico de la clase gobernante y ello genera un sentimiento contrario a los principios revolucionarios que dieron vida al Ingsoc, es decir la filosofía del partido.
En fin, 1984 es una obra que dá bastante sobre que hablar, dado que en ésta Orwell encontro una forma sutíl de criticar la forma en como las clases gobernantes suelen hacer uso de su poder... Espero que algunas personas que lean esta entrada hayan leído dicha obra y dejen comentarios al respecto. Si no la han leído, pues adelante, se lo están perdiendo. Tanto así como si 2+2=5. Sino pergunten a Winston.
viernes, 26 de septiembre de 2008
jueves, 25 de septiembre de 2008
Lección vegana de mi yo interno
Son cerca de las seis de la mañana, hace ya rato estaba despierto, tendido de espalda sobre la cama, aquel sueño había hecho que me despertase, había sido tan real, las imágenes tan claras que no pude evitar exaltarme. Por fin decidí levantarme y recurrí a mi vieja computadora para redactar las imágenes que casi proféticamente se habían aparecido lúcidas, vivas, brutalmente reales. He aquí el sueño o fragmentos de este.
No se que día de la semana es, sólo se que este día conocí a un grupo nuevo de personas, ¿cuantos son? Lo desconozco, eso es irrelevante en este punto. Hay distintas personalidades, los unos alegres, los otros taciturnos, pero todos ellos unidos por algo especial, el deseo de preservar la vida, de respetarla y la humildad en sus corazones. Los días avanzaron pronto y el grupo me aceptó fácilmente, ellos pronto conocerían a un buen amigo mío y seguramente lo aceptarían justo como a mí. Y lo hicieron....
Atravesamos un gran valle, kilómetros de selva, pantanos, musgo a través de ese camino que casi parecía secreto, al final una gran meseta se erguía frente a nuestros ojos, como escondiendo otro gran secreto. Tras de esta se encontraba una vieja sociedad, perfectamente en sincronía con la naturaleza, que ironía, solo aquello que la manchaba hacia percatarnos de que aquellos estaban ahí… Es muy temprano, de madrugada, cuando llegamos a esta comarca ajena a la sociedad moderna, de la cual yo formaba parte, de la cual todos formábamos parte. Decidimos no detenernos a aprender u poco de ellos, ya habíamos hecho demasiado daño con nuestro vehiculo al irrumpir la pasividad de aquel lugar.
Frente la imponente montaña que ahora se encontraba tras nuestras espaldas había otra. Sin duda alguna la naturaleza se había empeñado en mantener este secreto, pero fue incapaz ante las excavadoras que ahora comían sus entrañas, prueba de esto era la ligera capa de polvo blanquecino que cubría toda la comarca. Las maquinas ya habían avanzado demasiado en su labor, ahora era prácticamente imposible detener el avance del "progreso", quizás por ello ellos decidieran no detenerse, la suerte de este lugar ya estaba echada.
Salimos sobre el paso de un camino que conducía adyacente a la comarca, desviándonos cada vez mas de ésta, del lado contrario se veían las heridas profundas que ya en este entonces tenía la tierra, heridas profundas de las que podría recuperarse sólo después del paso de otros tantos millones de años. Nos fuimos sumiendo cada vez en un gran cañón, es posible que ésta haya sido una prueba irrefutable de la magnimidad de la naturaleza o solo otro capricho del hombre, el sueño se vuelve difuso en este punto. Lo inevitable es que sea cual haya sido su origen, habría encontrado su final. Creo que pasaron varias horas después de que dejamos aquella antigua comarca, podría continuar relatando mas sobre lo que vi aquella madrugada cuando llegamos a ese antiquísimo lugar, lamentablemente mí sueño esta perdiendo forma y textura en este momento. Bien saben todos que nuestros sueños corren una carrera de relevos, a contra-tiempo, avanzando en la premura de la mañana para perecer en el ocaso de nuestro descanso nocturno.
Finalmente salimos del camino, ahora nos encontrábamos en una larga carretera, con palmas de coco a ambos lados. Algunas estaban inusualmente bajas, pensé en la sensación de extrañeza que me causo haberlas visto pues nunca había visto nada igual. Pasamos un grupo de palmas y ellos decidieron detener el vehiculo, era momento de continuar el trayecto a pie. Pensé que quizá no se habrían percatado de aquel extraño animal que jugaba en una rama de una de las tantas palmas del camino, colgando de esta. Se lo pregunte a la persona que venía a mi lado. -No recuerdo su nombre, ni mucho menos sus facciones físicas, en este punto bien podría ser quien yo quisiera. - Había confirmado mi sospecha, él también lo vio.
Bajaron las personas que venían en la parte delantera de la camioneta y nosotros dos de la parte trasera, la sensación que me produjo aquel lugar ahora se está disipando lentamente. Había grupos de abejas en algunas palmeras, ninguna de ellas nos atacó cuando pasamos bajo las palmas que las albergaban. A lo lejos otro vehiculo que provenía del final de camino, nuestro objetivo, avanzo hacia nosotros, a tal velocidad que las abejas no podían escapar de la muerte súbita en aquel parabrisas… Entonces me decidí a preguntar cual era la razón por la que nos dirijiamos a aquel lugar.
No me contestaron, esperaremos hasta que estemos justo en el lugar, unos pasos antes de entrar, entonces sabrás la razón por la que te trajimos hasta acá. – dijeron.
Entramos a otra comunidad, esta vez tenía cierto aire turístico, aunque era probable que no fuese así – pensé, puesto que para llegar hasta acá tendría que haber atravesado aquella secreta comarca que poco a poco estaban consumiendo aquellas maquinas.
Llegamos, había un grupo de personas, el bullicio de estas no permitía ver más allá, entonces decidieron contarme. Hace no mucho tiempo habían recibido la noticia de que este era un lugar donde grupos de focas hembras se reunían para parir a sus inocentes crías. Les dije, como en tono suplicante, no estamos aquí para presenciar el asesinato de las focas, ¿verdad? Sabían que el solo contemplar esa idea era un duro golpe para mi integridad emocional. - Así es me dijeron, estamos en periodo de gestación y escuchamos que un grupo de personas se reuniría para cazarlas.
El golpe fue duro, tan solo la simple idea de presenciar la brutal carnicería que habría al final rompía, destrozaba, toda la voluntad de mi ser. Imaginarme aquellos seres indefensos suplicar hasta el ultimo hálito de aliento por sus vidas. Quizás sus madres hacia mucho tiempo que se habían marchado, presas del terror.
Nos reagrupamos y decidimos entrar poco a poco, solo escuchábamos el sonido de las olas rompiendo en la playa, hacía frío. Un grupo de nosotros decidió entrar, yo fui parte de los últimos en entrar. Lo habíamos hecho de esta manera para no levantar sospechas sobre nosotros, nuestro objetivo era detener esa carnicería, era la primera vez que yo participaba en algo así.
Recuerdo bien esta escena, cuando llegamos a la playa, había un gran cúmulo de rocas que obstruían mi visión sobre mi lado izquierdo, al llegar a la playa solo vimos a una de nuestras compañeras divirtiéndose en el agua. Recuerdo la estupefacta reacción de otra de las personas que me acompañaban - ¿Cómo es posible que estés divirtiéndote en este momento? - dijo. Entonces me dije a mi mismo, gracias a Dios, no hay nada este día y luego sentí un peso que oprimía mi pecho, para al final despertar todos mis sentidos, justo después de la excusa de nuestra divertida compañera, quien dijo - ¿No se supone que debemos actuar de esta manera para no levantar sospecha? Lo entendí.
Aquellos seres inhumanos estaban reunidos en círculo, encerrando un grupo de focas bebes que se arrastraban de un lugar a otro huyendo de los golpes que aquellos les acechaban de tanto en tanto, las rocas obstruían mi visión de ellos, pero no el sonido, el llanto. Aquel llanto retumbaba en una cacofonía que se escuchaba en toda la playa. Fue entonces cuando mis compañeros habían decidido a revelar su identidad, para distinguirse se habían puesto unas camisas color naranja, no recuerdo la inscripción que tenían al frente.
Es ahí, estando yo, interpretando la bestialidad de aquella escena, la sensación que congelaba mis extremidades, incapaz de dar siquiera un paso, los vi alejarse, cantando una canción... No recuerdo ya la letra… Entonces desperté de aquel sueño.
No se que día de la semana es, sólo se que este día conocí a un grupo nuevo de personas, ¿cuantos son? Lo desconozco, eso es irrelevante en este punto. Hay distintas personalidades, los unos alegres, los otros taciturnos, pero todos ellos unidos por algo especial, el deseo de preservar la vida, de respetarla y la humildad en sus corazones. Los días avanzaron pronto y el grupo me aceptó fácilmente, ellos pronto conocerían a un buen amigo mío y seguramente lo aceptarían justo como a mí. Y lo hicieron....
Atravesamos un gran valle, kilómetros de selva, pantanos, musgo a través de ese camino que casi parecía secreto, al final una gran meseta se erguía frente a nuestros ojos, como escondiendo otro gran secreto. Tras de esta se encontraba una vieja sociedad, perfectamente en sincronía con la naturaleza, que ironía, solo aquello que la manchaba hacia percatarnos de que aquellos estaban ahí… Es muy temprano, de madrugada, cuando llegamos a esta comarca ajena a la sociedad moderna, de la cual yo formaba parte, de la cual todos formábamos parte. Decidimos no detenernos a aprender u poco de ellos, ya habíamos hecho demasiado daño con nuestro vehiculo al irrumpir la pasividad de aquel lugar.
Frente la imponente montaña que ahora se encontraba tras nuestras espaldas había otra. Sin duda alguna la naturaleza se había empeñado en mantener este secreto, pero fue incapaz ante las excavadoras que ahora comían sus entrañas, prueba de esto era la ligera capa de polvo blanquecino que cubría toda la comarca. Las maquinas ya habían avanzado demasiado en su labor, ahora era prácticamente imposible detener el avance del "progreso", quizás por ello ellos decidieran no detenerse, la suerte de este lugar ya estaba echada.
Salimos sobre el paso de un camino que conducía adyacente a la comarca, desviándonos cada vez mas de ésta, del lado contrario se veían las heridas profundas que ya en este entonces tenía la tierra, heridas profundas de las que podría recuperarse sólo después del paso de otros tantos millones de años. Nos fuimos sumiendo cada vez en un gran cañón, es posible que ésta haya sido una prueba irrefutable de la magnimidad de la naturaleza o solo otro capricho del hombre, el sueño se vuelve difuso en este punto. Lo inevitable es que sea cual haya sido su origen, habría encontrado su final. Creo que pasaron varias horas después de que dejamos aquella antigua comarca, podría continuar relatando mas sobre lo que vi aquella madrugada cuando llegamos a ese antiquísimo lugar, lamentablemente mí sueño esta perdiendo forma y textura en este momento. Bien saben todos que nuestros sueños corren una carrera de relevos, a contra-tiempo, avanzando en la premura de la mañana para perecer en el ocaso de nuestro descanso nocturno.
Finalmente salimos del camino, ahora nos encontrábamos en una larga carretera, con palmas de coco a ambos lados. Algunas estaban inusualmente bajas, pensé en la sensación de extrañeza que me causo haberlas visto pues nunca había visto nada igual. Pasamos un grupo de palmas y ellos decidieron detener el vehiculo, era momento de continuar el trayecto a pie. Pensé que quizá no se habrían percatado de aquel extraño animal que jugaba en una rama de una de las tantas palmas del camino, colgando de esta. Se lo pregunte a la persona que venía a mi lado. -No recuerdo su nombre, ni mucho menos sus facciones físicas, en este punto bien podría ser quien yo quisiera. - Había confirmado mi sospecha, él también lo vio.
Bajaron las personas que venían en la parte delantera de la camioneta y nosotros dos de la parte trasera, la sensación que me produjo aquel lugar ahora se está disipando lentamente. Había grupos de abejas en algunas palmeras, ninguna de ellas nos atacó cuando pasamos bajo las palmas que las albergaban. A lo lejos otro vehiculo que provenía del final de camino, nuestro objetivo, avanzo hacia nosotros, a tal velocidad que las abejas no podían escapar de la muerte súbita en aquel parabrisas… Entonces me decidí a preguntar cual era la razón por la que nos dirijiamos a aquel lugar.
No me contestaron, esperaremos hasta que estemos justo en el lugar, unos pasos antes de entrar, entonces sabrás la razón por la que te trajimos hasta acá. – dijeron.
Entramos a otra comunidad, esta vez tenía cierto aire turístico, aunque era probable que no fuese así – pensé, puesto que para llegar hasta acá tendría que haber atravesado aquella secreta comarca que poco a poco estaban consumiendo aquellas maquinas.
Llegamos, había un grupo de personas, el bullicio de estas no permitía ver más allá, entonces decidieron contarme. Hace no mucho tiempo habían recibido la noticia de que este era un lugar donde grupos de focas hembras se reunían para parir a sus inocentes crías. Les dije, como en tono suplicante, no estamos aquí para presenciar el asesinato de las focas, ¿verdad? Sabían que el solo contemplar esa idea era un duro golpe para mi integridad emocional. - Así es me dijeron, estamos en periodo de gestación y escuchamos que un grupo de personas se reuniría para cazarlas.
El golpe fue duro, tan solo la simple idea de presenciar la brutal carnicería que habría al final rompía, destrozaba, toda la voluntad de mi ser. Imaginarme aquellos seres indefensos suplicar hasta el ultimo hálito de aliento por sus vidas. Quizás sus madres hacia mucho tiempo que se habían marchado, presas del terror.
Nos reagrupamos y decidimos entrar poco a poco, solo escuchábamos el sonido de las olas rompiendo en la playa, hacía frío. Un grupo de nosotros decidió entrar, yo fui parte de los últimos en entrar. Lo habíamos hecho de esta manera para no levantar sospechas sobre nosotros, nuestro objetivo era detener esa carnicería, era la primera vez que yo participaba en algo así.
Recuerdo bien esta escena, cuando llegamos a la playa, había un gran cúmulo de rocas que obstruían mi visión sobre mi lado izquierdo, al llegar a la playa solo vimos a una de nuestras compañeras divirtiéndose en el agua. Recuerdo la estupefacta reacción de otra de las personas que me acompañaban - ¿Cómo es posible que estés divirtiéndote en este momento? - dijo. Entonces me dije a mi mismo, gracias a Dios, no hay nada este día y luego sentí un peso que oprimía mi pecho, para al final despertar todos mis sentidos, justo después de la excusa de nuestra divertida compañera, quien dijo - ¿No se supone que debemos actuar de esta manera para no levantar sospecha? Lo entendí.
Aquellos seres inhumanos estaban reunidos en círculo, encerrando un grupo de focas bebes que se arrastraban de un lugar a otro huyendo de los golpes que aquellos les acechaban de tanto en tanto, las rocas obstruían mi visión de ellos, pero no el sonido, el llanto. Aquel llanto retumbaba en una cacofonía que se escuchaba en toda la playa. Fue entonces cuando mis compañeros habían decidido a revelar su identidad, para distinguirse se habían puesto unas camisas color naranja, no recuerdo la inscripción que tenían al frente.
Es ahí, estando yo, interpretando la bestialidad de aquella escena, la sensación que congelaba mis extremidades, incapaz de dar siquiera un paso, los vi alejarse, cantando una canción... No recuerdo ya la letra… Entonces desperté de aquel sueño.
viernes, 19 de septiembre de 2008
De contrarrevolucionario en el cubículo
En estos momentos me encuentro leyendo otra obra bastante interesante, he de reconocer que ahora he tenido muy poco tiempo para gastarlo en meditaciones que divaguen por ahí sin rumbo fijo, es el síndrome del trabajador-escapista. Sé que, no hace mucho, había en mi mente asuntos que estaban volcando mi mundo. Ustedes saben, nuestra vida personal reclamando su derecho propio en nuestra existencia por encima del trabajo, pero uno mismo, o al menos yo (y otras tantas personas que conozco), suele encontrar un hueco donde poder pasar los momentos de tromba en el exterior. A veces suele ser acogedora la imagen que se presenta ante nuestros ojos de uno mismo en esa cueva, ajeno al mundo, gozando del silencio al rededor y del espacio que es nuestro, sólo nuestro. En fin, espero que esta estancia no se extienda demasiado y termine como Zaratustra, no pretendo enseñar a nadie, sino esperar a un clima más calmado allá afuera.
Últimamente ha salido un tema de conversación a flote, como dije, estoy leyendo otra obra, en esta ocasión es de George Orwell, lleva por titulo 1984. Comencé a leerla hace dos días aproximadamente, casi llevo la mitad leída, no he tenido mucho tiempo últimamente, después del puente vacacional no había trabajado mucho en mi tesis y ahora me libre un ratito del estrés de la chamba para relajarme y escribir algo mas ligero.
El asunto es una palabra que, en la novela de Orwell, se denomina doblepensar. Surge en una suerte de nueva lengua, basada en el Ingles (en la obra) bajo una serie de principios que caen dentro de un concepto, el Ingsoc, socialismo ingles pero tergiversado por los principios del doblepensar. Es un rollo que aún no entiendo del todo puesto que no he terminado de leer la obra de George. El punto es que el doblepensar es como actuar y no actuar, ser consistente y a la vez contrario a lo que se piensa, todo ello para conseguir un fin.
Pensaba en cuantas ocasiones nuestras acciones se reducen a un procedimiento similar al doblepensar cuando, por ejemplo, actuamos contrario a nuestros principios, ocultando lo que deseamos, precisamente para lograr preservar nuestra verdadera esencia, nuestros principios. Me da la impresión que el doblepensar de Orwell en su obra se centra precisamente en esto, aunque lo aplica con un sentido retorcido en la novela, o mas bien, hace uso del doblepensar pero en otro sentido mas furtivo, es decir para someter a las personas.
Esta es una obra muy buena, seguro estarán criticándome sobre mi juicio respecto a las obras que leo. El punto es que me gusta sacar lo interesante de cada obra, lo que me sirva para algo o deje cierta presencia en mi existencia. Si encuentro esto entonces la obra es buenísima desde mi punto de vista, así que no hay obras malas, simplemente hay que ser receptivo a lo que nos ofrecen. ¿O me han de decir que no han sentido como si de pronto, en el libro que están leyendo, se encuentran identificados con algún personaje, alguna situación, algún comentario o reflexión?
Bueno, bueno, no me extenderé mas, 1984 da para unos días mas, seguramente tendré temas de que conversar los próximos días con mis compañeros, ya les comentaré sobre ello.
miércoles, 17 de septiembre de 2008
Finde productivo (segunda parte)
Como se los prometí, me toca hablar de la otra obra que he leído como resultado del pasado puentecito vacacional. La obra se titula "El perfume. Historia de un asesino" (Das parfum. Die Geschichte Eines Mörders) y fue escrita por el alemán Patrick Süskind. La versión que yo tengo fue traducida por Pilar Giralt Gorina e impresa en diciembre del 2007 por booket (México). Desde luego que se puede encontrar mas información sobre la vida y obra de Süskind en la web, un sitio de partida para éste y otros tantos escritores a lo largo del tiempo y del mundo es el portal El poder de la palabra.
Patrick Süskind nació en Ambach, Alemania. Según la breve reseña que dan de él en el libro éste es autor de otras novelas, las cuales se titulan La paloma y La historia del señor Sommer y de un libro de relatos Un combate. Tendré que buscarlos en mis ratos libres para esparcirme extensamente en la narrativa de Süskind.
Bueno, ya entrando en materia. El perfume... es una historia de un huérfano llamado Jean Baptiste Grenouille, éste es percibido rodeado de una aura de maldad por las primeras personas que lo vieron llegar al mundo y a su vez tratado con recelo y miedo. Su madre es sentenciada a muerte por haber permitido que todos los hijos que procreaba fallecieran, desamparados, sin la calidez o el consuelo de su yugo materno a excepción, desde luego, de Grenouille, quien se aferro a la vida como una garrapata (en palabras de Süskind según la traductora). ¿No es irónico que los mismos que deberían garantizar la continuidad de la relación hijo-madre los hallan separado? En fin, no habremos de extendernos en este problema puesto que existen razones en pro y en contra de haber permitido que la madre de Grenouille lo hubiese conservado y por ende su vida.
Jean Baptiste Grenouille es un personaje dotado por un don bastante singular, el poseer un sentido del olfato exageradamente sensible. Es capaz de separar un olor en todos los componentes básicos que lo componen.
La vida de Grenouille es in extenso detallada por Süskind, el cual adopta una postura adyacente al propio Grenouille, esto es lo que le da cierta vida al relato conforme avanzamos a través de las cuatro partes que componen la historia. Durante los pasajes vemos como Grenouille, cada vez mas consiente de su capacidad superior frente a los demás, adopta una posición sumisa en la sociedad para abrirse un camino que le permita refinar sus habilidades para comprender y crear aquello que lo hace tan singular, el mundo de los olores y las esencias, el arte de la perfumería.
Baptiste es un ser extraño, taciturno, genial y sólo puede comprender no mas que aquello que perciben sus desproporciónales fosas nasales. Pronto se da cuenta de que mediante los olores puede quebrantar la voluntad de las personas y, después de experimentar algo cercano a una revelación divina, se obsesiona por poseer la esencia de una joven muchacha, virgen, que le vuelve loco. Es cuando los demonios internos de Grenouille comienzan a apoderarse de él, ante la incapacidad de olerse a si mismo, sugiriéndole crear un perfume que le permita regir sobre la voluntad de los hombres.
Es así como resurge la genialidad de Grenouille, su retorcida pero al fin y al cabo genialidad. La cual le lleva del perfeccionamiento de sus habilidades a la "caza" de mujeres vírgenes inocentes y al poder sobre la voluntad de las personas. Este poder, después de una serie de reflexiones filosóficas seguidas por Grenouille le muestra como el reflejo de un espejo en el mundo de los hombres, sin alma ni sentimientos y sin objetivo alguno, le conduce irrevocablemente a su muerte espíritual y física.
En fin, una obra también bastante recomendada.
Patrick Süskind nació en Ambach, Alemania. Según la breve reseña que dan de él en el libro éste es autor de otras novelas, las cuales se titulan La paloma y La historia del señor Sommer y de un libro de relatos Un combate. Tendré que buscarlos en mis ratos libres para esparcirme extensamente en la narrativa de Süskind.
Bueno, ya entrando en materia. El perfume... es una historia de un huérfano llamado Jean Baptiste Grenouille, éste es percibido rodeado de una aura de maldad por las primeras personas que lo vieron llegar al mundo y a su vez tratado con recelo y miedo. Su madre es sentenciada a muerte por haber permitido que todos los hijos que procreaba fallecieran, desamparados, sin la calidez o el consuelo de su yugo materno a excepción, desde luego, de Grenouille, quien se aferro a la vida como una garrapata (en palabras de Süskind según la traductora). ¿No es irónico que los mismos que deberían garantizar la continuidad de la relación hijo-madre los hallan separado? En fin, no habremos de extendernos en este problema puesto que existen razones en pro y en contra de haber permitido que la madre de Grenouille lo hubiese conservado y por ende su vida.Jean Baptiste Grenouille es un personaje dotado por un don bastante singular, el poseer un sentido del olfato exageradamente sensible. Es capaz de separar un olor en todos los componentes básicos que lo componen.
La vida de Grenouille es in extenso detallada por Süskind, el cual adopta una postura adyacente al propio Grenouille, esto es lo que le da cierta vida al relato conforme avanzamos a través de las cuatro partes que componen la historia. Durante los pasajes vemos como Grenouille, cada vez mas consiente de su capacidad superior frente a los demás, adopta una posición sumisa en la sociedad para abrirse un camino que le permita refinar sus habilidades para comprender y crear aquello que lo hace tan singular, el mundo de los olores y las esencias, el arte de la perfumería.
Baptiste es un ser extraño, taciturno, genial y sólo puede comprender no mas que aquello que perciben sus desproporciónales fosas nasales. Pronto se da cuenta de que mediante los olores puede quebrantar la voluntad de las personas y, después de experimentar algo cercano a una revelación divina, se obsesiona por poseer la esencia de una joven muchacha, virgen, que le vuelve loco. Es cuando los demonios internos de Grenouille comienzan a apoderarse de él, ante la incapacidad de olerse a si mismo, sugiriéndole crear un perfume que le permita regir sobre la voluntad de los hombres.
Es así como resurge la genialidad de Grenouille, su retorcida pero al fin y al cabo genialidad. La cual le lleva del perfeccionamiento de sus habilidades a la "caza" de mujeres vírgenes inocentes y al poder sobre la voluntad de las personas. Este poder, después de una serie de reflexiones filosóficas seguidas por Grenouille le muestra como el reflejo de un espejo en el mundo de los hombres, sin alma ni sentimientos y sin objetivo alguno, le conduce irrevocablemente a su muerte espíritual y física.
En fin, una obra también bastante recomendada.
Finde productivo
Hoy regresé de mi, un tanto deliciosa, inactividad en casa de mis padres, por motivo de nuestro pasado 15 de septiembre de 1810. Pero bueno, no he de hablar yo también sobre algo que se puede encontrar en, quizá, la wiki o, al menos, googleando por ahí.
Sin embargo este es un blog para satisfacer un tanto mi "necedad" (jajaja, había pensado originalmente usar la palabra "necesidad", pero creo que la otra palabra se ajusta mejor) por escribir un poco sobre mis experiencias personales.
Regresando un poco a lo que interesa, seguramente habran de recordar que estoy en un reto. Bueno, durante estos dias hice un monumental avance. Este puentecito vacacional me ha servido para leer dos obras bastante buenas que me han recomendado, una de estas es El cereus florece de noche, de la autora Shani Mootoo y la otra se titula El perfume, de Patrick Süskind. En esta entrega les hablaré un poquito de El cereus flocere de noche.
El cereus florece de noche es un titulo que encierra cierta esperanza cuando lo escuchas, quizá piensas que la historia tratará un tanto sobre algo que se espera que en algún momento brille con todo su esplendor bajo circunstancias que no son del todo favorables o en el ocaso, vista desde una perspectiva un tanto contemporanea. Por otro lado, existe cierta tendencia a pensar en algo o alguien que es singularmente extraño pero que en cierta forma, dicha singularidad, encierra una belleza que sólo es posible apreciar en una atmósfera contraproducente. Esa es la historia de Phopoh Ramchandin (o Mala Ramchandin, como después se hace llamar), hija de padres provenientes de la India.
La historia, narrada desde la perspectiva de un enfermero homosexual, se centra en el problema que representa esto mismo, la homosexualidad, en la sociedad visto desde las consecuencias que aquello acarrea en una sociedad prejuiciosa. El padre de Pohpoh, Chandin Ramchandin abusa de su hija y la toma como mujer después de que su esposa le deja para irse con otra mujer muy lejos del seno familiar, dejando, sin desearlo a sus dos hijas, Pohpoh y Asha, en poder de su padre.
Después de la partida de la madre de ambas niñas, el comportamiendo del padre, Chandin, se vuelve bastante agresivo hacia sus hijas. Él con la firme intención de evitar a toda costa que ellas le dejen decide aprovecharse física y psicológicamente de ambas. Y he aquí donde Pohpoh se antepone a la sutiación para proteger a su hermana Asha del cariño corrompido de su padre.
Mucho años después, afectada por una infancia de abuso sexual, Pohpoh se encierra en un mundo paralelo al suyo, dando nacimiento a Mala Ramchandin, un alma libre, sin penas, ajena al mundo y quien representa el karma eterno de Ambrose E. Mohanty, al no tomar la decisión en su momento de librar a Pohpoh de las manos de su padre.
Les dejo con un pedacito de la obra:
Sin embargo este es un blog para satisfacer un tanto mi "necedad" (jajaja, había pensado originalmente usar la palabra "necesidad", pero creo que la otra palabra se ajusta mejor) por escribir un poco sobre mis experiencias personales.
Regresando un poco a lo que interesa, seguramente habran de recordar que estoy en un reto. Bueno, durante estos dias hice un monumental avance. Este puentecito vacacional me ha servido para leer dos obras bastante buenas que me han recomendado, una de estas es El cereus florece de noche, de la autora Shani Mootoo y la otra se titula El perfume, de Patrick Süskind. En esta entrega les hablaré un poquito de El cereus flocere de noche.
El cereus florece de noche es un titulo que encierra cierta esperanza cuando lo escuchas, quizá piensas que la historia tratará un tanto sobre algo que se espera que en algún momento brille con todo su esplendor bajo circunstancias que no son del todo favorables o en el ocaso, vista desde una perspectiva un tanto contemporanea. Por otro lado, existe cierta tendencia a pensar en algo o alguien que es singularmente extraño pero que en cierta forma, dicha singularidad, encierra una belleza que sólo es posible apreciar en una atmósfera contraproducente. Esa es la historia de Phopoh Ramchandin (o Mala Ramchandin, como después se hace llamar), hija de padres provenientes de la India.La historia, narrada desde la perspectiva de un enfermero homosexual, se centra en el problema que representa esto mismo, la homosexualidad, en la sociedad visto desde las consecuencias que aquello acarrea en una sociedad prejuiciosa. El padre de Pohpoh, Chandin Ramchandin abusa de su hija y la toma como mujer después de que su esposa le deja para irse con otra mujer muy lejos del seno familiar, dejando, sin desearlo a sus dos hijas, Pohpoh y Asha, en poder de su padre.
Después de la partida de la madre de ambas niñas, el comportamiendo del padre, Chandin, se vuelve bastante agresivo hacia sus hijas. Él con la firme intención de evitar a toda costa que ellas le dejen decide aprovecharse física y psicológicamente de ambas. Y he aquí donde Pohpoh se antepone a la sutiación para proteger a su hermana Asha del cariño corrompido de su padre.
Mucho años después, afectada por una infancia de abuso sexual, Pohpoh se encierra en un mundo paralelo al suyo, dando nacimiento a Mala Ramchandin, un alma libre, sin penas, ajena al mundo y quien representa el karma eterno de Ambrose E. Mohanty, al no tomar la decisión en su momento de librar a Pohpoh de las manos de su padre.
Les dejo con un pedacito de la obra:
[...] - Una palabra no es la sustancia misma - proclamó Ambrose con sencillez, pero al poco empezó a liarse-. Se experimenta un mundo libre de nomenclatura, sintaxis y forma léxica... se incrementan los sentidos con nombre... los sensores de las articulaciones se abren como ávidas flores, sus pequeños receptores se agitan enloquecidamente, deseosos de atraer. Todo tu ser, el físico, y sobre todo el espiritual, es una vibrante red de sinestesias... por todo el cuerpo menguan y crecen kilómetros de sangre, agua, sueros, toxinas, efluvios y nutrientes, al ritmo de la luna... el mínimo pedacito de tu ser está conectado con las sensaciones, y las sensaciones sólo se experimentan plenamente cuando reconoces que eres un conducto, una piececita vibrante en el funcionamiento del universo [...]
jueves, 11 de septiembre de 2008
Tierra de Lobos
Hace cerca de quince días que pactamos el reto propuesto de leer diez libros hasta el último día de este año. Las cláusulas fueron “libros decentes” jajaja no se que es eso y “no relegar las ocupaciones habituales a segundo plano por el reto” ¿A poco me creen capaz de ello? El castigo para el que no lo logre es una visita a la peluquera mas cercana para que nos haga el corte a rapa #1 mas mono del momento.
Sé que, por otro lado, diez libros es una cantidad bastante ridícula, yo habría sugerido quince o quizá mas, pero creo que diez es un buen final para éste año. Además solo puedo usar mi tiempo de “ocio”, uhhhh.
Helen Ross, la bióloga, al llegar a Hope es recibida con cierto recelo pero se las ingenia para ganarse la confianza de los habitantes. Sin embargo, Buck Calder, uno de los rancheros más importantes de la zona, ocultando sus verdaderas intenciones, será el sujeto principal de los desvelos de Helen.
En fin en esta obra el autor relata con un estilo bastante ligero, casi cual si fuera una película, los hechos, los pensamientos y las sensaciones de los personajes a lo largo de toda la obra. Es altamente recomendable para aquellos que anden buscando algo que leer en esos momentos de ocio, o hacerlo como yo, aprovechando los casi noventa minutos que gasto diariamente en transportarme de mi casa a la universidad y viceversa.
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Fin de vacaciones
L as vacaciones se han terminado. Aunque es triste admitirlo, necesito al menos otra semana más para "desescansarme" de las vaca...